Es raro cómo se vuelve más difícil escribir cuando sos menos abstracto. Cuando tenía 14 años creaba hermosas abstracciones pero eran solo eso, abstracciones. Ni siquiera en un pedazo de papel que nadie más vería jamás podía sincerarme. Lo que no decía me carcomía.
Desde que tengo consciencia espero tener 19 años para saber que se siente, que sentías. Sabía que no podía ni imaginarme tu cabeza. Pensarías lo mismo que yo? Estoy segura de que tus opiniones (serían?Hubieran sido? Paralelamente, salvando diferencias generacionales, eran/son las mismas. Hubieran sido. Aunque yo lo escriba en Oppen Office de windows 7 y vos lo escribías en un cuaderno para caligrafía. Pero eras igual, o yo terminé siendo igual a vos. Vos hubieras entendido, vos entenderías todo. Aunque no supieras qué hacer. Estabas tan loca como yo? O más todavía, y por eso lo hiciste? Te extraño cada día de mi vida. Aunque te moriste hace tanto que ya aprendí con muchas más personas lo que es la muerte. Pero uno no tiene que extrañar en orden. Y el vacío que dejaste es tan notable, es tan enorme. Y sigue tan...vacío.
Si hubieras aguantado 2 años, por lo menos dos años más. Crecí muy rápido, siempre y con todo. La inocencia me duró tan poco, que si hubieras esperado a que se fuera podrías haberme explicado, podría haber entendido. Podría haberme ahorrado un parte de todo lo que tuve que negar.