el mes del amor, y de mi cumpleaños

Odio esa sensación de que mi cumpleaños está cerca. Quizá porque se supone que el día de tu cumpleaños tenés que salir con tus amigos y ser jodidamente feliz. No es que no me guste y que no lo haga, pero creo que es esa presión de tener que ser feliz la que me molesta. Porque no te podés quedar en tu casa, se "supone" que sería deprimente quedarte en tu casa, no hacer nada ese día. Y yo odio todo eso. Odio todas esas putas muestras de cariño de forma convencional.

Algunos piensan que porque soy fría. Nada más lejano. Todo lo contrario, soy muy cursi y muy cariñosa. Pero las muestras de amor tan pensadas y desgastadas se me antojan artificiales. ¿Hacer lo que hace todo el mundo como costumbre es una muestra amor? Claro que no todos son originales y raros y buscan hacer las cosas de forma especial como yo que soy una hincha pelotas con un temita con los clichés.
Como sea, este viernes cumplo 17. El número nunca me gustó. Pero ahora menos. Porque en unos años cuando recuerde el año que cumplí 17, no me va a venir a la cabeza mi último año de secundaria, el viaje de egresados, la fiesta, mi primer trabajo. O sí, pero lo primero que voy a recordar es toda la mierda de los días anteriores. Lo que voy a recordar es que ese año, mis mejores amigos estaban tan mal como yo. Las familias católicas te enseñan bien como ser un hijo de puta, prejuicioso racista que vive en una burbuja. Saber con 16 años que se siente vivir solo, que te echen de tu casa, que te manden a una granjita como si fueras un adicto por haber probado marihuana, que te consideren un enfermo por ser homosexual, que te digan que te trataste de suicidar por llamar la atención, que una chica que aborta se va al infierno, pero un cura que viola nenes, bueno, es un ser humano que cometió un error.

Si hay algo que voy a recordar, es que ese año, este año, dejé de creer en dios.
Febrero andate ya, pero primero devolveme a mis amigos.